Боль заполняет меня пустотой. Она идёт из самого сердца, расширяется, раздвигает внутренности и может взорваться, вырваться в любой момент, разбросать по углам мелкие клочки воспоминаний. Хочется плакать. От боли. Жалости. Беспомощности. Но я не могу просто тупо уставиться в неподвижное, лишённое жизни, пространство.
Нахожу снятую давно, безнадёжно неинтересную, фотографию, где человек уходит вдаль, словно плывя по океану жизни, проплывает мимо нас и исчезает из виду, оставляя след в матрицах наших душ. Обрабатываю абы как: плёночное зерно для ностальгии, рамка - как ограниченность наших чувств и цвет. Чёрно-белый, как цвет невыносимого горя. Цвет смертельного диагноза родного человека. Цвет рака.
Journal information